Gris

Gris...
Tornas el ambiente a tu merced.
Jalas de mis rasgos
Con la violencia de un niño,
Arañando por un souvenir
De mera carne.
Soy arcilla por ti hoy modelada,
Y para siempre,
Hasta la decadencia.

Gris...
Tiempo que no repara en mortajas.
Donde la objetividad de la existencia
Se apaga sin más.
No habrá fuegos artificiales,
Sólo columnas de prensa.
Hoy sólo hoy,
Mañana un cuerpo inhumado y flores secas.

Gris...
Todo lo cotidiano roza la muerte.
Todo es un constante fin.
Desde el nacimiento del tiempo aprendimos a restar,
A ver escapar sucesos al fondo de la existencia,
Hacia el cementerio de imágenes de otros y nuestras.

Foto & texto: Sebastián Defranchesco.